他看着云飞扬。那双浑浊的眼睛里有什么东西在动——不是光，是别的什么。是某种很古老的、很沉的东西。

“你们想问什么？”

云飞扬沉默了很久。“它们怕什么？”

老人也沉默了。沉默了很久。久到云飞扬以为他不会回答了。

“怕一样东西。”他说。“龙族没有。也许你们有。”

“什么？”

老人把书翻开，翻到最后一页。那页是空的，金色的，什么都没有。他把书举起来，对着光。光从书页后面透过来，在空白的页面上映出一些模糊的纹路——不是字，不是画，是水渍，是霉斑，是时间留下的痕迹。

“龙族很强，但每条龙都是自己的。它们不会把命交给别人。所以它们输了。”

他看着云飞扬。

“你们不一样。你们是从外面来的。外面有很多人。很多人，就有很多条命。如果这些命能变成一条命……”

他没有说下去。他把书放在膝盖上，低下头。

“我只能给你们看这些。剩下的，在第九重海。”

他不再说话了。他的呼吸很轻，很慢，像风吹过枯叶。他的眼睛闭上了，手放在书封上，一动不动。像一座雕塑。像一扇门。像一道关上了就不会再打开的闸门。

云飞扬站起来。赵通渊站起来。陈炎凉站起来。所有人都站起来了。