云飞扬没有说话。屏幕暗了。老周的脸出现在最后一格里。他的背景是华西防线的废墟，什么都没有了，只有碎石和灰。他站在那里，举着光的盾。盾很亮，但他的手臂在抖。盾面上有一道裂纹，不是炮灰砍的，是时间。他举了太久了。

“撑得住。”他说。没等云飞扬问。

屏幕暗了。四格黑的，五格暗的。云飞扬站在那里，手里握着碎片。灵碑在跳，不是一下一下地跳，是连着跳，像心脏在胸腔里乱撞。又有灵技涌进来了。不是五个，不是十个，是更多。他数不清。那些灵技涌进他的灵魂里，变成文字，刻在石碑上。他闭上眼睛，去听那些文字的声音——不是声音，是尖啸。是那些人在死之前最后的呐喊。

他撑着桌子，弯着腰，等那阵晕眩过去。灵魂深处的塔在晃，不是要塌，是在被那些新刻上去的文字挤压。砖缝里的光更弱了，裂缝更密了。他睁开眼睛，拨了东北防线的号码。响了很多声，没人接。他拨了华东、华南、华西，都没人接。不是通讯断了，是没人有空接了。所有人都在血门前面，所有人都在撑。

他放下通讯器，走出通讯室。走廊很长，灯是暖黄色的。他走回地下十层，推开门，坐下来。绿萝还在桌上。他拿起水杯，倒了一点水在土里。水没有洒，他的手不抖了。不是好了，是抖到极致就不抖了，像琴弦绷到最紧，反而静了。

他放下水杯，闭上眼睛。灵魂深处，石碑在发光。新刻上去的文字挤在旧文字中间，像坟场里新添的墓。他一个一个地看过去，不认识，都不认识。但他知道他们是谁——是那些站在血门前面的人，是那些拿到他力量的人，是那些用人命填防线的人。他们的灵技变成了文字，刻在他的灵魂里。他记住了。他只能记住。

门开了。不是自动门，是被人推开的。李良玉站在门口，穿着李家的白色长袍，袍子上有灰，有血，有长途奔波的褶皱。他的脸很瘦，眼睛很红，手里提着一个药箱，是李家的祖传药箱，上面刻着七叶莲的纹路。他没有说话。他走进来，把药箱放在桌上，打开。里面是瓶瓶罐罐，贴着标签——回春散、续命膏、养魂丹。他拿起一瓶，倒出一粒黑色的药丸，递给云飞扬。

“吃了。”

云飞扬接过来，塞进嘴里。药丸很苦，苦得他皱了一下眉。

“你瘦了。”李良玉说。

“你也是。”

李良玉坐下来，看着桌上的绿萝。“族长的事，你知道了？”

“知道。”