“云队，谢谢你。”

“不用谢。”

“我想敬你一杯。”孙毅把酒瓶举起来。

云飞扬看着他。年轻人的眼睛里有一种很沉的东西——不是感激，是别的什么。他说不上来。

“一杯。”云飞扬说。

孙毅倒了两个半杯，递给他一杯。酒很辣，辣得他喉咙发烫。孙毅一口干了，云飞扬也一口干了。

“云队，我今天打得不好。”孙毅说。“左腿拖了后腿。我会练。练到不拖。”

“你的灵技不是腿。是拳头。拳头够硬，腿瘸了也能打。”

孙毅沉默了一会儿。“我会让拳头更硬。”

他走了。门关上了。

云飞扬坐在桌前，看着绿萝。绿萝的叶子还是绿的。他伸出手，碰了碰叶子。叶子在他的指尖下轻轻颤了一下。

灵碑在跳。一下，一下，一下。不是连着跳，是慢慢地、沉沉地跳，像有人在敲一座很远的钟。他闭上眼睛。

“牛波，”他轻声说，“你什么时候出来。”

没有人回答。线还在，很细，很弱，但还在。他等。他只能等。