他放下笔。灵碑还在跳，但轻了。不是不疼了，是疼麻木了。他闭上眼睛，去数自己灵魂深处的那些文字。一个，两个，三个……太多了，数不清。有些他认识——华北防线死去的战友，华东防线死去的战友，华南、华西、东北。有些他根本不认识——可能是欧洲片区的，可能是北美片区的，可能是某个他没去过的战场上，某个他不认识的人，死了，灵技涌进来，变成文字，刻在他的灵魂里。

他睁开眼睛。拿起通讯器，拨了赵通渊的号码。响了一声就接了。

“东北，还好吗？我感觉到书言的气息变弱了。”他忍着痛问道。

“他还活着。”赵通渊的声音很低。“灵力透支，灵魂受损。医生说，不知道能不能恢复。”

云飞扬沉默了一会儿。“把他送过来。华北基地，地下八层。叶芷心的灵植能帮他。”

“东北防线呢？”

“我派人接防。”

赵通渊沉默了一会儿。“我等接防的人到了再走。”

通讯挂了。云飞扬把通讯器放在桌上。他看着那盆绿萝，看了很久。然后他站起来，走到窗边。墙上的显示屏亮着，燕京血门在暗红色的光中脉动。

他把手放在胸口。不是那个洞的位置，是灵碑的位置。它在跳，一直在跳。像第二颗心脏。一颗装着死人的心脏。他闭上眼睛，去听那些文字。它们不发声，但他能感觉到。一片一片的，像墓碑，立在灵魂的深处。

“我会走完。”他轻声说。

“我会带着你们每个人的份走完。”

没有人回答。灵碑在跳。一下，一下，一下。像在数数。像在告诉他：还有人在死。